jueves, 27 de febrero de 2014

Aire Húmedo

Los hombros desencajados, los brazos fusilados, los pulmones aguerridos y se pregunta donde esta la linea de bajo.

No sabe o no quiere saber, se pregunta y no se quiere contestar, habla y habla y habla pero sus palabras están secuestradas en el frío invierno, junto al calor de la leña húmeda, que desprende una llama azul, el rojo esta secuestrado por el agua, ese agua que apaga el inevitable fuego de su boca.

No concibe una dinastia salvaje, una dinastia llena de falsedades inciertas y reales, una realidad que se lleva el viento, entre las encinas, entre los prados salvajes del verde más verde de la aceituna.

Si fuéramos conscientes del dominio imperturbable de la bondad infinita, seriamos capaces de encajar los hombros y salir a acariciar el viento con las mejillas de un estado inexistente.

Solo existe lo que respira, solo contrapone el acento del ritmo no marcado, el ritmo de la alegría, ¿o eso era un himno?.

Donde quiera que estés saca tu lengua al viento para humedecer la piel reseca de los que quieren encontrarte, para recoger tu miel, para sembrar tu perejil, para broncear tus lunares, para desatar tus manos, para volar entrelazando pecho y espalda, para observar las raíces más profundas desde la nube mas alta jamas imaginada.


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